a razão dos rompantes censuráveis

Ele, a razão dos rompantes censuráveis cometidas por ela. O impulso contra todas as razões, todas as opiniões e todas as vestes. O borrar malicioso do batom. A urgência de torná-la nua. A sutileza ao tirar do sutiã. A audácia das mãos que desciam da nuca as colchas. A astucia dos arrepios. O som intenso dos desejos sussurrados ao pé do ouvido. A pressão das unhas desenhando a pele. O calor do corpo. O suor a se misturar entre as peles. As suas mãos a segura-lhe os punhos. A força dos braços a dominá-la. Ele inteiro dentro do seu mundo.

Ele, a violação de todas as regras. Nunca haverá quem a faça cometer tais pecados como ele. Do passeio dos lábios, a entrega da pele, a confissão dos olhos. Os olhos negros pela qual se apaixonou desde a primeira vez que os viu fixos nela em uma festa qualquer. O dia que sem nem saber o seu nome, fez amor com ele mentalmente. O sorriso que fodeu toda razão e pretensão fútil que achava ter para si. A lógica, as exigências, os medos, por algum motivo, desfeitos e não mais tão reais… ela sabia que seria dele de um jeito diferente e assim foi.

Ele, o crime das fugas nas madrugadas rumo a zona leste. Haveria outras paixões. Novos amores. Provavelmente, doces novas histórias, mas como ele fazia, a tinha, a merecia, certamente não haveria mais. A incitação mais filha da puta da história de suas vidas. Não importaria onde se encontrasse, seus corpos se uniriam como imas, incapazes de se recusar. Seu olhar lhe suplicaria amor. Suas mãos a traria para perto. Seu corpo a tomaria para si e ela seria tudo em seus lençóis.

Ele, a fascinação do amor para uma vida prática de coisas censuráveis.

Ps.: a tua camisa ainda é a minha melhor camisola.

Por: Francielle Santos

(Foto: Reprodução / janasnuderl)

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