como árvore cortada

I guess my heart never learns…

Ainda Martin

eu ainda procuro nas tuas sombras curativos para esconder os cortes na minha pele. eu ainda procuro nas memórias felizes, agora, tão remotas, um tipo de lençol para cobrir os cacos dos sentimentos quebrados, os pedaços de promessas rasgadas no meio da sala, com a tola intenção de esconder, por hora, toda a sujeira que deixou dentro de mim.

mas os cortes que fizestes em mim são profundos demais para um curativo barato de desenho dá conta. eu não tenho dado conta. e eis aqui, talvez, dentre todas as verdades, a mais dura que eu tenho pra dizer diante dos reflexos dos vidros dessa casa – tenho evitado os espelhos.

I deserve the true, but you lie. I don’t know why I’m so surprised. No matter how hard I try…

segue tocando no fone, enquanto eu olho para o teto desse quarto, agora tão mais distante do que eu lembrava. tenho reparado nas coisas ao meu redor com a impressão de distanciamento e tamanho tão maior que por vezes me assusto. ou eu só estou me sentindo cada vez menor. faz sentido, não faz? quando a gente sente a nossa integridade, justiça, esperança cortada como um tronco de árvore por um machado qualquer. (você sabe que me cortou com um machado qualquer! você sabe que me colocou abaixo.)

passo horas procurando respostas nos flashbacks caprichados que a minha produção de cinema me envia hora ou outra do dia e em quase todas as madrugadas. busco nos detalhes qual foi o que deixei escapar, que não dei devida atenção e que cega por algum tipo de crença ou de amor (e era amor: tolo, fútil, ingênuo) eu não me defendi.

é excêntrico pensar, que há vezes em que precisamos nos defender do amor ou daquele a quem amamos. não deveria ser assim! contudo, há também tantas outras realidades e conceitos no mundo que não deveriam ser como são, mas são. (e eu já deveria ter me conformado!)

além do mais, eu não encontro os detalhes que deixei escapar, porque eu sou viciada nos detalhes e não os deixei passar desapercebidos, até porque são eles que me seguram, são eles quem me cativam, são neles em que tenho uma performance melhor (eu sei disso. você sabe disso. todo mundo que me conhece sabe disso). e você não me deixou nos ou pelos detalhes, não foi?

e mais uma vez você não responde

não há respostas. não há justificavas. não há do teu lado o mísero esforço de escrever um final ou só colocar um ponto final numa frase de fim que eu mesma poderia escrever. (você não dizia que a escritora da relação era eu?) e eu daria um jeito de escrever, mesmo que fosse com tinta de sangue em linhas imaginarias do lençol branco em que tantas vezes fizemos amor.

Por: Francielle Santos

(Foto: Reprodução / Dirty Boots ans Messy Hair)